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Les concerts de Blues ont tous la même ambiance. Comme si le chanteur avait toujours l'air de souffrir, ces gens là, ils écrivent leur douleur dans des chansons, dans des mots, ils savent choisir les bons, comment évoquer au plus brute, des songes de sensibilités. Il y' a un instant dans la énième symphonie ou tout homme devient un émotif. Il y'a comme un air de Blues qui chante dans mon aorte, il y' a comme une aria névrosée dans chacune de mes larmes. Des pleurs et des cris, les grincements du lit au cloché de 10 heures, indiquant que nen, mais il est l'heure. Oh oui, il est l'heure, l'heure du mépris, agonie de la vie, on cri à l'injustice. On ferme les yeux pour faire taire nos pleures, pour faire taire nos c½urs, pétris de douleurs entre nos épidermes supérieures. Les promesses de ne pas avoir mal, on sait qu'on ne les tiendra pas. Ce ne sont que des aux revoirs, mais tu crois qu'un jour, la vie nous dédommagera de tout ça ? Aux pleures versés à sa paye, aux blessures payées sans compter, aux douleurs instillées à son nom, sure que oui, elle nous devra juste des comptes ...
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Photographie par © Light Rash © (modèle - یelim) | Je me suis inspiré d'un texte