Such a shame

• Je me suis habillée de ta peaux chagrinée,

Je suis cette femme au feutre d'homme et aux chaussures d'or. Je suis cette femme utopique, absurde et contradictoire. Celle qui pense que les gens sont des ennemis ardents. Celle qui pense que les gens sont des amis aimant. Je suis une contradiction vivante. Celle qui pense que l'amour platonique existe, celle qui pense que l'humanité n'est pas condamnée, celle qui croit qu'on est tous mauvais, dans le fond. Celle qui est malade. Celle qui déteste tant de monde et en aime une si petite minorité. Celle qu'on entend parfois dans un opéra de cris, celle qui se cache, celle qui n'est plus qu'un mensonge sordide. Je suis cette enfant un peu perdu qui ne sait plus trop qui elle est, qui a peur et qui ne cesse de se cacher. A présent, ma vie c'est cela : une fuite constante de ma propre réalité. Je suis cette roche que tu vois et cette légèreté que tu entrevois. Je suis cette enfant qui a trop peur d'être abandonné, celle qui préfère rester plus dure que ce qu'elle est. Je suis cette enfant à l'esprit désordonné, celle qui à fait du monde un manège dont on ne peut plus descendre, une boite à musique inanimé, un concert anarchique. Je suis celle qui se courbe en deux pour une ligne droite, qui tente de trouver des espaces entre les parois d'une boite. Je suis celle qui peut caresser des idéaux sans s'éloigner d'en bas. Je suis celle qui rêve toujours de s'en aller mais sans jamais bouger de là. Celle qui est entrée là sans avoir vus de la lumière. Cette enfant sait si bien mentir, elle doit pouvoir s'épanouir et tout envoyer enfin en l'air. Prier pour que je sois à nouveau libre. Je suis cette enfant radicale, rancunière et grossière, celle qui tuerait ceux qui lui ont fait du mal. Infiniment se voir rouler dans la farine. Je suis cette contradiction trop en vie, ce monstre tragique qui récite si bien son texte sur scène. Je suis cette boulimique de mots et de sentiments, j'en demande trop, j'avale, je digère, j'ingurgite, je recrache, mes mots en prose, ma poésie mal construites, mes antiphrases parfaites, mon vocabulaire insociable, mes chiasme affables et névrosés, je mange des lettres et recrache des textes, anorexique de la vie, je recrache des mots, jusqu'à une prochaine overdose. Un besoin aléatoire de gerber ma vie sur la feuille blanche, un crayon au fond de la gorge. Dieu qu'il est douloureux d'être tant ce qu'on avait juré ne pas devenir. Spéciale dédicace à la flaque où on nage, où on se noie. On avale à pleine gorgée le mensonge qui nous flatte, et l'on boit goutte à goutte une vérité qui nous est amère.

ℋ y' a des émotions qui nous dépassent, des sentiments que le temps ne plient pas, des émois qui se logent et se maintiennent en nous pour un temps vague. Des passions passés, venue trop tôt, partis trop vite, brutalement. Notre chair les garde en nous, dans l'abîme de nos entrailles, dans le somatique de nos veines. Jamais nous ne voyons leur ruine. Ils sont en nous, ils sont en vous, ils habitent là, au fond de nous. Parfois, ils vous font signe, il vous saigne encore, ils font palpiter votre cœur et dilatent votre aorte, encore. Ils sont là, dans le noir de nos yeux, discrets, ils demeurent dans l'écorce de nos capillaires, ils attendent dans le simulacre de notre mémoires, une renaissance, un renouveau, un retour. Vous pensez souvent qu'ils sont partis, qu'ils se sont lassés, que le temps les a effacés. Que vous avez triomphez ? Vous ne savez pas à quel point vous vous trompez. J'ai enfin compris qu'on pouvait être heureux, oui heureux dans la forme, tout en laissant le fond pourrir, en les abandonnant aux tréfonds de nos corps sans admettre qu'ils ont élus nos dépouilles éreintés pour mourir encore. Même si nous n'y pensons plus, même si leurs noms nous échappent, que leurs souvenirs se perdent dans les brouillards orageux de notre réminiscence, que nous effaçons leur odeur, leurs palpitations, leurs écailles, leurs cassures et leurs blessures. Ils sont en nous, ils font partis de nous, ils nous accompagnent, le long d'un chemin harassé, ils sont là, pour toujours, ils sont le moi du nous. Ils sont en vous, ils sont en nous, jamais ils ne cèdent, ils attendent le moment de renaître. Il y' a des émotions qui nous dépassent, des sentiments que le temps ne plient pas, des émois qui se logent et se maintiennent en nous pour un temps vague. Des passions passés, venue trop tôt, partis trop vite, brutalement. Notre chair les garde, en nous. Face au miroir, regardez-vous, ils sont là. Ils attendent, une renaissance, un renouveau, un retour. Ils triompheront toujours.
Ce texte ne parle pas forcément d'amour ! J'ai bien dit "passion" à chacun la sienne ! Ce texte s'adresse à tous ceux qui vivent encore pour leur passion ou à ceux qu'on empêchent de vivre .